Abendessen mit Don Ricardo und Doña Carmen. Der Tisch ist wunderschön, das Essen ist außergewöhnlich und Sophie blickt immer wieder auf die Tür zur Küche.

Die Einladung, die keine Frage war

Die Einladung kam am Abend, nachdem Valentina mich auf den Waldweg mitgenommen hatte. Papa kam von der Terrasse herein und sagte: „Don Ricardo möchte, dass wir morgen bei ihnen zu Abend essen. Er sagt, seine Frau besteht darauf.“

„Ist das gut?“, fragte ich.

„Doña Carmen sagt man nicht ab“, sagte er.

Nicht weil Doña Carmen, wie ich vermutete, furchteinflößend war. Sie war warmherzig und präzise, die Art Frau, die einen Raum füllt, ohne die Stimme zu heben. Aber eine Einladung der Familie Sánchez gehörte zu einer anderen Kategorie gesellschaftlicher Begegnungen als der tägliche Rhythmus der Finca. Die Finca war Papas Leben: schlicht, praktisch, ein Männerhaus mit Pferdefutter im Lagerraum und einem klappernden Ventilator. Das Sánchez-Anwesen war etwas anderes. Ich wusste nur noch nicht, was.

„Was ziehe ich an?“, fragte ich.

Papa dachte darüber nach. „Etwas Sauberes.“

Valentina hatte dasselbe gesagt, als ich ihr schrieb: Keine Sorge. Es sind meine Eltern, nicht der Buckingham Palace.

Ich trug mein einziges anständiges T-Shirt, das dunkelblaue ohne Aufschrift, und meine saubersten Shorts und meine Turnschuhe, von denen ich am Abend zuvor den Schlamm geschrubbt hatte. Papa trug Jeans, ein Hemd mit Kragen und seine Lederstiefel. Ich kam zu dem Schluss, dass wir wie zwei Leute aussahen, die es versucht hatten. Das musste reichen.

Die Fahrt ging zwanzig Minuten nach Norden. Der Weg wurde mit jedem Kilometer besser: Die löchrige Lateritpiste wich Schotter, dann Asphalt und schließlich einer langen, geraden Allee mit jungen Palmen. Das Tor aus weiß verputzten Betonpfosten und Eisen stand offen. An jedem Pfosten hing eine Laterne. Die Auffahrt führte zu einem Haus, das im Vergleich zu Papas Finca das Haussein ausgesprochen ernst nahm.

„Ziegeldach“, sagte ich.

„Don Ricardo hat es vor zehn Jahren restauriert“, sagte Papa. „Ursprüngliche Fundamente. Die Familie ist seit seinem Großvater auf diesem Land.“

Ein Mann wartete auf den Stufen der Veranda. Er war kräftig gebaut, sein Haar silbrig durchzogen, und sein Schnurrbart war eine Sache für sich. Auch zum Abendessen trug er Cowboystiefel. Als er den Wagen sah, breitete er beide Arme aus.

„Stefan! Bienvenidos.“

Don Ricardo Sánchez Herrera

Es gibt Menschen, deren Händedruck sagt: „Schön, dich kennenzulernen“, und Menschen, deren Händedruck sagt: „Ich habe beschlossen, dass du vertrauenswürdig bist, und falls ich mich irre, komme ich darauf zurück.“ Don Ricardo Sánchez Herrera hatte den zweiten. Papa schüttelte er mit beiden Händen die Hand, dreimal fest. Dann wandte er sich zu mir und bot mir etwas an, womit ich nicht gerechnet hatte: denselben Gruß. Keinen kurzen Fingerdruck mit Lächeln, wie manche Erwachsene ihn Teenagern geben. Einen echten Händedruck, Blickkontakt, fester Griff. „La famosa Sophie Richter. Bienvenida a mi casa.“

Berühmt wofür? Das weiß ich bis heute nicht. Ich sagte: „Muchas gracias, señor“, ungefähr die Grenze meines sorgfältig polierten Spanisch, und er schien zufrieden.

Er war nicht das, was ich von einem wohlhabenden Landbesitzer erwartet hatte. Er war kleiner, als ich es mir vorgestellt hatte. Sein Guayabera-Hemd war aus schlichtem weißem Leinen. Seine Cowboystiefel waren nicht dekorativ – es waren Arbeitsstiefel, abgenutzt und poliert, Stiefel, die in Ställen gestanden hatten. Er roch leicht nach Leder und etwas Kräutern, wie die Unterseite eines Sattels an einem warmen Tag.

„Mein Vater denkt in Pferden“, hatte Valentina mir einmal auf dem Weg erzählt. „Alles, was er beurteilt, beurteilt er so, wie man ein Pferd beurteilt. Ist es ehrlich? Arbeitet es hart? Gibt es, was es hat?“ Sie hatte eine Pause gemacht. „Das ist manchmal unbequem für seine Kinder.“

Doña Carmen erschien hinter ihm in der Tür. Ihr kurz geschnittenes, präzises Haar mit grauen Strähnen steckte in einem Dutt, der alles überstanden hatte, was der Tag gebracht hatte. Sie trug ein hellblaues Kleid, goldene Ohrringe und an der rechten Hand einen Smaragdring, der das Licht einer Edison-Glühbirne einfing und festhielt. Sie kam die Verandastufen herunter und nahm meine Hände in beide Hände.

„Bienvenida, mi amor.“ Sie sah mich sehr aufmerksam an, mit dem Blick von jemandem, der etwas anderes tut als höflich zu sein. Dann zu Papa, auf Englisch: „Sie hat deine Augen. Du hast mir nicht gesagt, dass sie deine Augen hat.“

Papa öffnete den Mund. Es kam nichts heraus.

„Komm rein“, sagte Doña Carmen und drehte sich bereits um, die Angelegenheit war geklärt. „Edilma deckt den Tisch.“

Der Raum

Ich kannte Wohnungen in Wilmersdorf, Büros in Mitte und die Häuser von Freundinnen meiner Mutter, die unterrichten oder im Verlagswesen arbeiten und sich für wohlhabend halten. In einem Raum wie dem Esszimmer der Sánchez war ich noch nie gewesen.

Es war nicht prunkvoll. Es überquoll nicht vor Dingen. Es gab einen schweren Holztisch, acht Stühle mit Ledersitzen und hohen Rückenlehnen, weißes Leinen und Blumen in einer breiten Keramikvase. Einen Kronleuchter aus Schmiedeeisen. Bilder an den Wänden – meist Pferde. Über dem Sideboard ein Kruzifix. Ein offenes Fenster zum dunklen Garten, in dem etwas blühte und die Luft mit einer Süße erfüllte, die ich nicht benennen konnte.

Was es hatte, war Tiefe: das Gefühl, dass dieser Raum so etwas schon sehr lange tat. Der Tisch trug Kratzer von anderen Abendessen. Die Bilder hatte jemand sorgfältig ausgewählt und dort aufgehängt, wo sie sein sollten. Das Kruzifix war kein Dekorationsstück – jemand hatte es von irgendwoher mitgebracht und an die Wand gehängt, weil es ihm etwas bedeutete.

Ich stand am Fenster und betrachtete ein Bild von zwei peruanischen Pasos im vollen Paso: lange wehende Mähnen, das charakteristische Auswärtsrollen des término an den Vorderbeinen. Der Künstler war nicht berühmt – eine lesbare Signatur gab es nicht –, aber er hatte diese Pferde so beobachtet, wie man etwas beobachten muss, um es zu malen. Nicht von einem Foto. Von einer Weide aus.

„Erkennst du sie?“ Don Ricardo erschien neben mir.

„Der Gang“, sagte ich. „Valentina hat ihn mir gezeigt.“

Er nickte und betrachtete das Bild. „Mein Vater hat das gemalt. Er konnte keine gerade Linie zeichnen, aber ein Pferd perfekt malen.“ Er sagte es ohne jede besondere Regung, wie man sagt: Der Brunnen ist hinter der Scheune – eine Tatsache der Landschaft. „Komm. Setz dich.“

Ich bemerkte, dass die junge Frau ein letztes Glas ans Ende des Tisches stellte.

Sie war vielleicht zwanzig. Ihr Haar war unter einem dunklen Stirnband zurückgebunden, und sie trug ein langes Kleid in tiefem Weinrot, mit einem gestickten geometrischen Band an Saum und Taille. Keine Uniform; auch nicht die schlichte Baumwolle, die ich erwartet hätte, sondern etwas, das unverkennbar ihr eigenes war. Sie bewegte sich mit der Konzentration von jemandem, der präzise arbeitet: jedes Glas im gleichen Abstand zum Teller, jede Stoffserviette identisch gefaltet. Sie schaute nicht auf.

„Gracias, Yariela“, sagte Doña Carmen, als sie mit einem Korb Brot vorbeikam.

Yariela nickte, schaute immer noch nicht auf und ging durch die Tür zurück in die Küche.

Ich sah der Tür nach, durch die sie verschwunden war. Das Kleid war bemerkenswert. Ich wusste nur noch nicht, warum.

Ich setzte mich dorthin, wo es mir gesagt wurde.

Das Abendessen

Wir waren zu sechst: Don Ricardo und Doña Carmen, Papa und ich, Valentina und ein Nachzügler – Mateo, Valentinas Bruder. Zwanzig Minuten nachdem wir uns gesetzt hatten, kam er noch staubig von einem Ausritt zur Tür herein, küsste seine Mutter auf die Wange, schüttelte mir mit derselben festen Direktheit wie sein Vater die Hand, verkündete, dass der Zaun im hinteren Quadranten repariert sei, und setzte sich ohne Entschuldigung hin.

Er war lauter als Don Ricardo. Breiter. Sechsundzwanzig und mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der nie ausrechnen musste, ob er irgendwo dazugehört.

Das Essen kam in mehreren Gängen, gebracht von Yariela und einer zweiten jungen Frau, die Doña Carmen Edilma nannte. Sie bewegten sich lautlos zwischen Küche und Esszimmer, stellten Schüsseln in die Mitte des Tisches, räumten sie ab und füllten Wassergläser nach, bevor jemand bemerkte, dass sie leer waren.

Das Essen war großartig. Zuerst Ceviche: Corvina in Limette, rote Zwiebeln, fein geschnittener Ají Chombo, dazu ein Stapel Patacones. Dann Arroz con Pollo, richtig gemacht, der Reis golden vom Sazón, das Hühnchen so zart, dass es vom Knochen fiel. Dann Tamales in Bananenblättern – dunkel, dicht, herzhaft, jedes eine kleine Architektur. Ensalada de feria: Rote Bete, Kartoffeln und grüne Bohnen mit Essig. Und Brot aus einem Korb, der einmal ungefragt nachgefüllt wurde.

Ich aß alles.

„Sie isst“, bemerkte Don Ricardo anerkennend, als ich zum zweiten Mal nach den Tamales griff.

„Sie isst“, bestätigte Papa mit einem Gesichtsausdruck, den ich nicht einordnen konnte.

„Stefan, du lässt dieses Mädchen hungern“, sagte Doña Carmen im Tonfall von jemandem, der eine Sache abschließt.

„Rosa füttert sie“, sagte Papa.

„Dann gleicht Rosa aus, was du versäumst“, sagte Doña Carmen. Papa nahm das Urteil an.

Das Gespräch lief wie an einem Tisch, an dem alle einander kennen und etwas zu sagen haben. Don Ricardo fragte Papa nach den Pferden: Wie stand es um Reinas Gewicht, hatte Esteban den Zaun im Osten kontrolliert, war ihm die Veränderung an Moros linkem Vorderhuf aufgefallen? Papa hatte sie bemerkt. Sie besprachen es in einem Spanisch, das zu schnell für mich war, aber Valentina sah meinen Gesichtsausdruck und sagte leise: „Reina geht es gut. Papa ist nur gründlich.“

Mateo fragte mich nach Berlin. War ich im Berghain? (Ich war sechzehn. Er beobachtete mein Gesicht und lachte. „In fünfzehn Jahren.“) Konnte ich fahren? (Nein.) Wusste ich, wie man reitet? (Valentina sah ihn an. „Sie kann paso.“ Er hob mit echtem Respekt die Augenbrauen.) Wusste ich, wie man am Strand ein Feuer macht? („Wir gehen am Samstag“, kündigte er an, im Allgemeinen an den Tisch. „Alle. Nicht verhandelbar.“)

Valentina übersetzte mir, was ich verpasste. Ich übersetzte nichts – ich hatte in dieser Richtung nichts anzubieten –, aber ich verstand mehr, als ich erwartet hatte. Eine Woche völliges Eintauchen ins Spanische hatte etwas mit meinem Verständnis gemacht. Ich konnte es noch nicht sprechen, aber allmählich teilte es sich in Klänge, die etwas bedeuteten, und Klänge, die sie miteinander verbanden.

Doña Carmen fragte mich in sorgfältigem Englisch, was ich studieren wolle. Ich sagte Informatik. Sie dachte darüber nach. „Wie dein Vater.“ Ich erklärte, nicht genau wie mein Vater, aber von ihm beeinflusst. Sie nickte, als hätte ich die richtige Antwort auf eine Frage gegeben, die sie schon eine Weile mit sich herumtrug.

Yariela erschien mit einem Krug an meiner linken Schulter. Mein Wasserglas wurde nachgefüllt, bevor ich merkte, dass es fast leer war. Ich drehte mich um, um ihr zu danken. Sie bewegte sich bereits auf die andere Seite des Tisches.

Was mir aufgefallen ist und was ich nicht gesagt habe

Ich hatte ein Notizbuch dabei. Ich habe immer eines dabei. Papas Angewohnheit, obwohl ich ihm das nie erzählt hatte.

Unter dem Tisch, während das Gespräch in zwei Sprachen um mich herum floss, schlug ich es auf und schrieb: Wer schenkt das Wasser ein?

Das war alles. Ich wusste noch nicht, was es bedeutete, was ich damit anfangen sollte oder ob es überhaupt etwas bedeutete, das über das Offensichtliche hinausging. Yariela und Edilma hatten die ganze Mahlzeit serviert, jedes Gericht getragen, jedes Glas nachgefüllt und jeden Teller abgeräumt. Sie hatten es geschickt, ruhig, ohne Klage und ohne sich hinzusetzen getan. An dem Tisch, den sie so sorgfältig gedeckt hatten, aßen sechs Menschen. Sie gehörten nicht zu diesen sechs.

Dasselbe war mir am Flughafen von Tocumen aufgefallen: die Frauen, die den Boden fegten, während ich in Jeansjacke und meinem innerlich abgestorbenen Flughafengesicht an ihnen vorbeiging. Der Junge, der Don Ricardos Gepäck trug – ich erfand ein Szenario, in dem Don Ricardo einmal gereist war und Gepäck tragen lassen musste – und der Unterschied zwischen diesem Jungen und einem Jungen, der eines Tages selbst Gepäck haben könnte. Ich erfand. Aber ich bemerkte.

Ich bin sechzehn. Ich kenne die Wörter „Ungleichheit“, „Klassenstruktur“ und „Kolonialismus“, weil sie in Sozialkundebüchern in einer Schrift erscheinen, die sie handhabbar und theoretisch aussehen lässt. Ich wusste nicht, wie sie in einem Raum aussehen. Nicht bis ich Yariela dabei zusah, wie sie mein Glas füllte, in die Küche zurückging, wieder herauskam, das nächste Glas füllte und kein einziges Mal zu dem Gespräch über ihrem Kopf aufsah.

Ich wusste nicht genug, um etwas Kluges dazu zu sagen. Ich habe es nicht versucht. Ich habe es gerade aufgeschrieben.

Doña Carmen erwischte mich beim Schreiben. Sie hatte Augen, die Dinge bemerkten. Sie sagte nichts, aber ihr Blick war nicht missbilligend, eher ein Erkennen. Als hätte sie diesen Moment schon gesehen: Jemand von draußen sitzt an ihrem Tisch und bemerkt etwas.

Ich klappte das Notizbuch zu.

Dann kam der Nachtisch: Tres-Leches-Kuchen, sahnig und mit Zimt bestäubt. Edilma stellte ihn in die Mitte des Tisches, Doña Carmen schnitt ihn an und verteilte ihn. Das erste Stück ging an mich.

„Iss“, sagte Doña Carmen, nicht unfreundlich. „Mit Tres Leches ist alles besser.“

Ich aß.

Die Veranda danach

Die Männer gingen mit Aguardiente auf die Veranda. Doña Carmen brachte mir Café con Leche und einen kleinen Teller Cocadas – runde, dichte, goldene Kokossüßigkeiten – und saß eine Weile bei uns, bevor sie hineinging, um etwas im Haus zu regeln, das offenbar geregelt werden musste. Aus dem Garten kamen die Abendgeräusche: Insekten, irgendwo ein Frosch, ein ferner Hund.

Mateo erzählte eine Geschichte von einem Pferd, einem Viehgatter und einer Reihe falscher Entscheidungen, jede noch falscher als die vorherige. Am Ende stand er bis zur Hüfte in einem Bach, während das Pferd auf der falschen Seite des Zauns ihn mit dem ansah, was er educada desaprobación nannte – höflicher Missbilligung. Don Ricardo warf zweimal Korrekturen ein. Papa lachte. Ich verstand genug, um im richtigen Moment zu lachen, und Mateo zeigte auf mich. „Sie hat es. Sie kann schon Spanisch.“

Ich konnte kein Spanisch. Ich hatte nur das richtige Timing.

„Du hast in dein Notizbuch geschrieben“, sagte Valentina leise neben mir. Es war keine Frage.

„Ich schreibe immer.“

„Was hast du geschrieben?“

Ich dachte nach. „Wer das Wasser einschenkt.“

Sie schwieg einen Moment. „Was ist dir an ihnen aufgefallen? Abgesehen davon.“

Ich dachte an Yarielas Kleid. Das geometrische Band am Saum. Es war weder schlicht noch dekorativ gewesen: funktional, persönlich, ganz eigenständig.

„Das Kleid“, sagte ich. „Es war keine Uniform.“

„Nein“, sagte Valentina. „Es ist eine Nagua, das traditionelle Kleid der Ngäbe-Frauen. Sie machen sie selbst – von Hand oder, wenn sie eine haben, mit einer Handkurbel-Nähmaschine. Manche sind schlichter, andere sehr aufwendig. Die geometrischen Bänder an Saum und Taille, die Farbkombinationen: Das sind ihre Entscheidungen. Dieses Muster hat einen Namen, pintura, oder dientes, Zähne. Manche sagen, es stelle Berge dar, die Wellen eines Flusses oder die Schuppen eines Drachen.“ Sie hielt inne. „Am Muster erkennt man viel über die Herkunft einer Frau. Yarielas Familie stammt aus Chiriquí, im Westen Panamas, nahe der Grenze zu Costa Rica.“

„Das ist weit“, sagte ich.

„Vier Stunden westlich von Panama-Stadt. Sechs von hier.“ Sie sah auf ihre Hände. „Auch hinter dem Kleid steckt eine Geschichte. Bevor die Spanier kamen, trugen Ngäbe-Frauen sehr wenig. Anfang des 17. Jahrhunderts kamen Missionare und gaben ihnen lange Kleider, damit sie sich bedeckten. Bescheidenheit. Die Bescheidenheit der Kirche, nicht ihre.“ Sie hielt inne. „Und dann geschah etwas, das ich interessant finde, wenn man darüber nachdenkt. Die Ngäbe-Frauen nahmen das, was ihnen aufgezwungen wurde, und machten es zu ihrem eigenen. Sie fingen an, geometrische Muster hinzuzufügen, die pintura, die Stickerei am Saum, die Farben. Über Generationen wurde es etwas, das ganz ihnen gehört. Wenn du heute eine Nagua siehst, siehst du nicht die Bescheidenheitsidee eines Missionars. Du siehst vierhundert Jahre Ngäbe-Frauen, die entscheiden, was sie bedeutet.“

Ich dachte einen Moment darüber nach. Yarielas weinrotes Kleid mit geometrischem Saum. Jemandes Großmutter hatte dieses Muster genäht. Jemandes Urgroßmutter. Bis zu einem Moment, als jemand ein schlichtes, ausländisches Kleid erhalten und eine Nadel in die Hand genommen hatte.

„Und sie kommen hierher“, sagte ich.

Sie blickte auf ihre Hände. „Viele Ngäbe-Frauen kommen als Hausangestellte nach Panama City, in die Provinzen, um dort zu arbeiten. Das passiert schon seit Generationen – länger als man normalerweise sagt. Die Comarca – das Ngäbe-Territorium – ist bergig, die Landwirtschaft ist hart, das Land ist geschrumpft, seit die Spanier sie ins Hochland vertrieben haben. Die Geldwirtschaft reicht dort nicht weit. Also kommen sie. Manche schicken Geld nach Hause. Manche bringen schließlich ihre Kinder mit. Manche gehen zurück.“

„Wohnen Yariela und Edilma hier?“

„Sie haben ein Zimmer im Haus. An den großen Feiertagen – Weihnachten, Fronleichnam – gehen sie nach Hause.“ Sie hielt inne. „Sie sind nicht Emberá und nicht Wounaan – das sind Völker aus der näheren Umgebung des Darién, östlich von Chepo. Ihre Kultur und Kleidung sind ganz anders. Die Emberá bemalen ihre Körper für Zeremonien, die Wounaan sind für ihre Korbflechterei bekannt. Vielleicht siehst du sie in Panama City, wo sie Kunsthandwerk auf der Cinta Costera verkaufen. Aber Hausarbeit – langfristig im Haus zu leben – ist bei Ngäbe-Frauen weitaus üblicher. Sie machen das schon lange genug, dass es Netzwerke gibt: Eine Frau findet eine Familie, die nächste kommt aus demselben Dorf und dann noch eine.“

„Deine Mutter kennt ihre Namen“, sagte ich. „Die Namen ihrer Kinder. Sie schickt Essen, wenn jemand krank ist.“

Valentina sah mich an. „Das hat sie dir gesagt?“

„Das hast du mir gesagt. Gerade eben.“

Sie war still. „Ja. Meine Mutter ist – sie ist nicht gleichgültig. Sie ist wirklich nicht gleichgültig.“ Eine Pause. „Ich weiß, dass es nicht genug ist.“

Ich wusste nicht, wie genug aussehen würde. Das weiß ich bis heute nicht. Ich wusste nur, dass die Distanz zwischen deine Mutter kennt ihre Namen und sie sitzen mit am Tisch nicht verschwand, nur weil jemand freundlich war.

„Ich weiß nicht genug, um eine Meinung zu haben“, sagte ich.

Valentina sah mich von der Seite an. „Ja, das tust du.“

Ich ließ das stehen.

Papas Aguardiente-Glas fing das Edison-Licht ein. Don Ricardo erklärte etwas über die Regenzeit und das Weidegras – den Unterschied zwischen August- und Septembergras und warum das für die Pferde zählte. Papa beugte sich vor, die Unterarme auf den Knien, und hörte mit der Konzentration zu, die er Dingen schenkte, die ihn wirklich interessierten. Er sah überhaupt nicht aus wie der Mann, den ich mir in den Jahren der Distanz vorgestellt hatte. Er sah aus wie jemand, der in der unwahrscheinlichen Mitte seines Lebens einen Ort gefunden hatte, an dem er Dinge wusste, die es wert waren, sie zu wissen, und Menschen um sich hatte, denen dasselbe wichtig war.

Ich machte ohne nachzudenken ein Foto von ihm. Nur seine Silhouette, der Schaukelstuhl, das Aguardiente-Glas, das Edison-Licht über ihm und der dunkle Garten darunter. Er bemerkte es nicht.

Ich betrachtete es eine Weile. Dann steckte ich mein Handy in die Tasche.

Der Frosch im Garten war jetzt lauter. Die Insekten umkreisten die Lichter. Irgendwo im Dunkeln hinter dem Garten begann der Wald – nicht weit von hier. Überall in diesem Land, nicht weit von hier, begann der Wald.

„Mateo bringt uns am Samstag zum Strand“, sagte ich.

„Ja“, sagte Valentina. „Er hat es verkündet. So wird es wahr.“

„Läuft das in deiner Familie so?“

Sie überlegte. „Mein Vater entscheidet, indem er verkündet, was bereits entschieden ist. Meine Mutter entscheidet, indem sie dich glauben lässt, dass es deine Idee war. Mateo verkündet es und setzt es dann mit Willenskraft in die Tat um.“ Sie hielt inne. „Ich verhandele.“

„Welches funktioniert am besten?“

„Hängt davon ab, was du erreichen willst.“ Sie sah mich an. „Und was machst du?“

Ich dachte darüber nach. Texte mit Mama. Zeugnisse. Das Gespräch im Flur vor dem Krankenhaus im April, als ich Papa sagte, dass ich nach Panama kommen wollte und ich den Zeitplan bereits in der Hand hatte.

„Ich komme vorbereitet“, sagte ich.

Valentina lächelte. Die echte – nicht die höfliche Version, sondern die schnelle, private. „Ja“, sagte sie in ihrem einzigen deutschen Wort, das sie irgendwo aufgeschnappt und jedes Mal im richtigen Moment eingesetzt hatte. „Das kann ich sehen.“

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Dies ist eine Fiktion. Namen, Charaktere, Unternehmen, Orte, Ereignisse und Vorfälle sind entweder Produkte der Fantasie des Autors oder werden fiktiv verwendet. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen lebenden oder toten Personen oder tatsächlichen Ereignissen ist rein zufällig.